"Part 17 - Kanak vs. Backpack" songtext
Bruder, wallah, ich mach' nur Para
Halal ist legal und nicht mit haram
Ketten raus, jetzt wird gebounct
Begrüßung am Corner, Bruderkuss, Ghettofaust
Tysonschnitt, Muster im Bart
Mach' ich Foto, tu' ich Facebook, Muskeln im Bad
True-Religion-Hose, Camp-David-Oberteil
Treff' mich im Café, Nargile oder Çay
Alles serbest, Erkek mit Airmax
Sonnenbank, die mich bräunt, BMW-Leasing läuft
Ausländer-Bonus, Draufgänger-Modus
Kragen hoch, Nase Koks, tausende von Euros
Boss-Rap, ganzen Tag auf WhatsApp
Spielothek, Videodreh, Automat, ODDSET
Wetten auf Fußball, Ultimate Fighting
Du gegen mich, wallah, Bruder, kein Sinn
Bauchtasche umgeschnallt, Reißverschluss
Bubbles unter Zungen und wir machen weiter Flouse
Testosteron, Escobars Sohn
Schieße auf die Amcas mit letzten Patron'n
Wir machen unser Geld, unfassbar
Das ist Unterwelt – Grundwasser
Harte Lieder, in mir spiegelt sich die Straße wieder
In der Garage mit den Dealern und den Kartenspielern
Und falls du denkst, Ekrem ist mir zu Street
Droppt Isy B mal 'nen Backpack-affinen Beat
Die Essenz meines Verses, die vom Trend weit entfernt ist
Macht mich zum Sensei des Herbstes
Falls ich komplett sachte und gechillt den Kontext betrachten will
Bemerke ich, das Feuilleton ist mit Hass gefüllt
Wenn ich am Schreibtisch sitz und meinen Bleistift spitz
Schreib ich 30 Hits, meist mit Witz, geh ans Mic und spitt
Scheibenkleister, es geschieht, an mir scheiden sich die Geister
Die ich rief, denn meistens wird mein Eifer in der Cypher stets verspielt
Was ich im Jahreszyklus seit dem Album Ekrem leiste
Da schärft man doch die Festbrennweite
Du willst rocken und bald perform'n, doch da ist Hopfen und Malz verlor'n
Die Nadel hast du Trottel im Stall verlor'n
Vergelte dein'n Zynismus wie Elfhundert vor Christus
Tu nicht so, als zahlst du nicht die Hälfte an den Fiskus
Ich hab obligatorische, oft diabolische
Rhymes, Art eines Meisters, die mein Prod wie ein Pro mischte
Prollhafte Sätze, dein Erfolg schaffte Netze
Verwahrlosen das harmlose Volk krass mit Hetze
Auch wenn du die, die niedriger verkaufen, scheust
Glaube nicht, dass du die Iris meines Auges täuschst
Zufrieden mit dem Song von euch unterbemittelter Kirmes
Mitunter einem Drittel unseres Hirnes
Gucke, Fakt, ich nehme das Ganze Huckepack
Huckepack, denn ich trag' ein'n Rucksack
"So, Kleiner, du hast jetzt so viele Bars gerappt und viel von dem gezeigt, was du drauf hast, aber hast du auch wirklich was gesagt? Machst du dir keine Gedanken, dass auch die ganz Jungen zuhören und was du ihnen beibringen willst? Was du später mal hinterlassen willst, woran die Leute sich bei dir erinnern soll'n? Das ist deine letzte Prüfung, du willst ein Meister sein?! Dann benimm dich wie einer! Teach' den Leuten, was sie wissen müssen und bring die Message an den Mann. Denn das ist der Hip-Hop-Gedanke!"
Halal ist legal und nicht mit haram
Ketten raus, jetzt wird gebounct
Begrüßung am Corner, Bruderkuss, Ghettofaust
Tysonschnitt, Muster im Bart
Mach' ich Foto, tu' ich Facebook, Muskeln im Bad
True-Religion-Hose, Camp-David-Oberteil
Treff' mich im Café, Nargile oder Çay
Alles serbest, Erkek mit Airmax
Sonnenbank, die mich bräunt, BMW-Leasing läuft
Ausländer-Bonus, Draufgänger-Modus
Kragen hoch, Nase Koks, tausende von Euros
Boss-Rap, ganzen Tag auf WhatsApp
Spielothek, Videodreh, Automat, ODDSET
Wetten auf Fußball, Ultimate Fighting
Du gegen mich, wallah, Bruder, kein Sinn
Bauchtasche umgeschnallt, Reißverschluss
Bubbles unter Zungen und wir machen weiter Flouse
Testosteron, Escobars Sohn
Schieße auf die Amcas mit letzten Patron'n
Wir machen unser Geld, unfassbar
Das ist Unterwelt – Grundwasser
Harte Lieder, in mir spiegelt sich die Straße wieder
In der Garage mit den Dealern und den Kartenspielern
Und falls du denkst, Ekrem ist mir zu Street
Droppt Isy B mal 'nen Backpack-affinen Beat
Die Essenz meines Verses, die vom Trend weit entfernt ist
Macht mich zum Sensei des Herbstes
Falls ich komplett sachte und gechillt den Kontext betrachten will
Bemerke ich, das Feuilleton ist mit Hass gefüllt
Wenn ich am Schreibtisch sitz und meinen Bleistift spitz
Schreib ich 30 Hits, meist mit Witz, geh ans Mic und spitt
Scheibenkleister, es geschieht, an mir scheiden sich die Geister
Die ich rief, denn meistens wird mein Eifer in der Cypher stets verspielt
Was ich im Jahreszyklus seit dem Album Ekrem leiste
Da schärft man doch die Festbrennweite
Du willst rocken und bald perform'n, doch da ist Hopfen und Malz verlor'n
Die Nadel hast du Trottel im Stall verlor'n
Vergelte dein'n Zynismus wie Elfhundert vor Christus
Tu nicht so, als zahlst du nicht die Hälfte an den Fiskus
Ich hab obligatorische, oft diabolische
Rhymes, Art eines Meisters, die mein Prod wie ein Pro mischte
Prollhafte Sätze, dein Erfolg schaffte Netze
Verwahrlosen das harmlose Volk krass mit Hetze
Auch wenn du die, die niedriger verkaufen, scheust
Glaube nicht, dass du die Iris meines Auges täuschst
Zufrieden mit dem Song von euch unterbemittelter Kirmes
Mitunter einem Drittel unseres Hirnes
Gucke, Fakt, ich nehme das Ganze Huckepack
Huckepack, denn ich trag' ein'n Rucksack
"So, Kleiner, du hast jetzt so viele Bars gerappt und viel von dem gezeigt, was du drauf hast, aber hast du auch wirklich was gesagt? Machst du dir keine Gedanken, dass auch die ganz Jungen zuhören und was du ihnen beibringen willst? Was du später mal hinterlassen willst, woran die Leute sich bei dir erinnern soll'n? Das ist deine letzte Prüfung, du willst ein Meister sein?! Dann benimm dich wie einer! Teach' den Leuten, was sie wissen müssen und bring die Message an den Mann. Denn das ist der Hip-Hop-Gedanke!"
