"Dice Freestyle" songtext
Tom Hengst & OVE Lyrics
Sie sagt: "Zeig mir dein Herz", alles, was sie sieht, ist Gold und Schmerz
Deutscher Rap ein Scherz wie der Erste nach dem März
Wir wollten Beamer, Benz, Range Rover, Keys wie Alicia
Das Game dirty, nicht alles, was du siehst, ist aus Glitzer
Heute Glam und Glitter, früher Konservendosen-Mittag
Aber sei dir sicher, bin noch mit den Jungs und das für immer
Tragen Winterjacken, die kosten 'ne Monatsmiete, Babe
Denk, mein Tape ist aus Holz, weil ich daraus Kohle kriege, wollen
Autos groß wie Wohnmobile, Häuser groß wie Villen
Junkie-Rapper auf Pillen, schieben sich irgendein' Film
Hängen im Backstage rum mit Sabberfaden, ich kann da nicht chillen
Weil alles, woran ich denken kann, ist: Wie komm ich an Millen? Bitch, das' Tommy
Bitch, das' keine Zeit für deine Story
Bitch, es dreht sich immer noch alles um Cream wie bei De'Longhi
Ich will Mad Money, noch mehr als Bad Bunny und Michael
Rapper sagen, sie kommen fresh, aber klingen wie recyceled, kleiner Punk
Copycats sitzen auf mei'm Schwanz
Wollen schreiben so wie ich, aber verlieren den Verstand
Weil die Lines könn' sie nicht biten, als wären sie aus Diamant
Und das Letzte, was die sehen, sind die vier Zahlen an meiner Hand
Guck, sie denkt, ich bin ihr Mann, labert mich dicht nach Shows auf Beyda
Doch, Babe, ich misch die Würfel neu, weil ich bleibe ein Player
Ich verdrehe Kopf wie Breaker, deutscher Rap geht nicht mehr klar
Denn selbst auf neunzig BPM kling ich wie du in einem Jahr
Deutscher Rap voller Junkies
Ich will kein' Fame, ich will S-Klasse fahren
Deutscher Rap, du fuckst mich ab
Ich will kein' Fame, ich will Euros...
Ich werde wach um acht Uhr dreißig, neben mir ein Arsch, der prall ist wie Ballons
Hab geträumt von Euros stapeln, hoch wie Häuser in Saigon
Du willst so sein wie ich und schreibst die Zeilen so wie Tom
Doch hast nur Scheiß auf Kompakt, ist wie Lines auf CD-ROM
Schmeißen Scheine auf Beton, wir rechnen mit Würfeln wie
Mathematik-Genies in Geometrie
9. Klasse, wollt nichts wissen über Natriumchlorid
Viel lieber ließ ich mir ein' wichsen im Chemieunterricht
Sie sagt, sie mag meine Musik, fragt, ob man sich mal wieder sieht
Erzählt mir irgendwas von einem Typen, den sie liebt
Ich lehne mich zurück, tu nicht mal so, als obs mich intressiert
Zwei Stunden später hab ich ihre Hände auf mei'm Knie
Du kennst das Spiel, zwei Nullen, die
Vier in der Mitte, Doppel-H ist das Gebiet
16:00 Uhr, fetz mir Halloumi mit mei'm Bro von Overseas
Und fahren davon auf Rims, die strahlen, als wären sie radioaktiv
Tommy H ist, was sie liebt
Mach keine Songs für Kids, nein, alles, was ich schreib, ist explizit
Alte Männer wollen ein' Deal abschließen für meine EP
Doch deren Label ist ein scheiß Quatsch-Club wie Comedy
Du bist zum Kotzen wie deine Spotify-Top-Ten
Denn ich seh mehr Junks im Backstage, als vor dem Drop-in
Mann, das' Doppel-H nicht Compton, Membran platzt wie Bomben
Du Hippy wie Jack Johnson, sag mir, wie willst du mich fronten?
T-O-Doppel-M-Y, will nicht, dass du mir Tracks zeigst
Weil dein Scheiß für Opfer ist wie Hentai
Hör erst auf, wenn ich mit meinem Bruder in ei'm Benz steck
Ich jage Geld, weil vor der Fünfhundert muss ein S sein
Deutscher Rap voller Junkies
Ich will kein' Fame, ich will S-Klasse fahren
Deutscher Rap ein Scherz wie der Erste nach dem März
Wir wollten Beamer, Benz, Range Rover, Keys wie Alicia
Das Game dirty, nicht alles, was du siehst, ist aus Glitzer
Heute Glam und Glitter, früher Konservendosen-Mittag
Aber sei dir sicher, bin noch mit den Jungs und das für immer
Tragen Winterjacken, die kosten 'ne Monatsmiete, Babe
Denk, mein Tape ist aus Holz, weil ich daraus Kohle kriege, wollen
Autos groß wie Wohnmobile, Häuser groß wie Villen
Junkie-Rapper auf Pillen, schieben sich irgendein' Film
Hängen im Backstage rum mit Sabberfaden, ich kann da nicht chillen
Weil alles, woran ich denken kann, ist: Wie komm ich an Millen? Bitch, das' Tommy
Bitch, das' keine Zeit für deine Story
Bitch, es dreht sich immer noch alles um Cream wie bei De'Longhi
Ich will Mad Money, noch mehr als Bad Bunny und Michael
Rapper sagen, sie kommen fresh, aber klingen wie recyceled, kleiner Punk
Copycats sitzen auf mei'm Schwanz
Wollen schreiben so wie ich, aber verlieren den Verstand
Weil die Lines könn' sie nicht biten, als wären sie aus Diamant
Und das Letzte, was die sehen, sind die vier Zahlen an meiner Hand
Guck, sie denkt, ich bin ihr Mann, labert mich dicht nach Shows auf Beyda
Doch, Babe, ich misch die Würfel neu, weil ich bleibe ein Player
Ich verdrehe Kopf wie Breaker, deutscher Rap geht nicht mehr klar
Denn selbst auf neunzig BPM kling ich wie du in einem Jahr
Deutscher Rap voller Junkies
Ich will kein' Fame, ich will S-Klasse fahren
Deutscher Rap, du fuckst mich ab
Ich will kein' Fame, ich will Euros...
Ich werde wach um acht Uhr dreißig, neben mir ein Arsch, der prall ist wie Ballons
Hab geträumt von Euros stapeln, hoch wie Häuser in Saigon
Du willst so sein wie ich und schreibst die Zeilen so wie Tom
Doch hast nur Scheiß auf Kompakt, ist wie Lines auf CD-ROM
Schmeißen Scheine auf Beton, wir rechnen mit Würfeln wie
Mathematik-Genies in Geometrie
9. Klasse, wollt nichts wissen über Natriumchlorid
Viel lieber ließ ich mir ein' wichsen im Chemieunterricht
Sie sagt, sie mag meine Musik, fragt, ob man sich mal wieder sieht
Erzählt mir irgendwas von einem Typen, den sie liebt
Ich lehne mich zurück, tu nicht mal so, als obs mich intressiert
Zwei Stunden später hab ich ihre Hände auf mei'm Knie
Du kennst das Spiel, zwei Nullen, die
Vier in der Mitte, Doppel-H ist das Gebiet
16:00 Uhr, fetz mir Halloumi mit mei'm Bro von Overseas
Und fahren davon auf Rims, die strahlen, als wären sie radioaktiv
Tommy H ist, was sie liebt
Mach keine Songs für Kids, nein, alles, was ich schreib, ist explizit
Alte Männer wollen ein' Deal abschließen für meine EP
Doch deren Label ist ein scheiß Quatsch-Club wie Comedy
Du bist zum Kotzen wie deine Spotify-Top-Ten
Denn ich seh mehr Junks im Backstage, als vor dem Drop-in
Mann, das' Doppel-H nicht Compton, Membran platzt wie Bomben
Du Hippy wie Jack Johnson, sag mir, wie willst du mich fronten?
T-O-Doppel-M-Y, will nicht, dass du mir Tracks zeigst
Weil dein Scheiß für Opfer ist wie Hentai
Hör erst auf, wenn ich mit meinem Bruder in ei'm Benz steck
Ich jage Geld, weil vor der Fünfhundert muss ein S sein
Deutscher Rap voller Junkies
Ich will kein' Fame, ich will S-Klasse fahren
