"Edding 3000" songtext
(feat. Luk.)
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Digga, du liegst im Garten und schiebst den Harten wie der Pate
Zivis auf Straßen, ich zieh' vom Spiegel 'ne Nase
So wie erwartet, schieben die Touris wieder Panik
Wenn ich starte mit den Brudis, keine Frage, sind in Rage
Wie zu viele Tage, war auch der Samstag verrückt
Und endet für mich mit 'ner Anklageschrift
Digga, deine weiße Weste zeigt, wie Standard du bist
Wir sind anders, ganz kranker Shit
Ja, ich fick' auf die Bullenschweine, auf der Jagd nach den bunten Scheinen versuchen wir unter uns zu bleiben
Ey, unter Grund und Pleite, Junge in unseren Kreisen
Also kannst du immer gerne ein paar Runden schmeißen und uns vermeiden
Denn es gibt immer 'nen Grund zu fighten
Mein Bruder dreht 'ne Lunte, Digga, und wir teilen
Die Bullen wollen unsere Kunst nicht begreifen
Wen wunderts? Keinen
Ich kick' ihm in die Beine und zisch' danach ab, ja, in die Kneipe
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Das geht raus an die Jungs, die an der Ecke häng'n
Fette Hecken brenn'n und wegen den Packets vor Verdeckten rennen
Die mit Needlecap, Black Cans an der Hauswand stehen
Die mit Fäusten auf Gelenke geh'n wie Voltaren
Krumme Dinger dreh'n aber Beten und Fasten
Nine-to-five-Struggle oder in der Gegend verpacken
Wegen Hustle in Haft, Cash bis Taschen zerplatzt
Oder Karriere machen, Macker auf dem Basketballplatz (Uh-huu)
Mach' mir auch Ollen von Cops klar, denn von Hamburg bis [?] flowt es locker wie ein Otter
Also, pass mir Schotter, Tom H tanzt den Roboter
Denn, wenn ich Songs mach', fangen die Opfer an zu stottern
Triff mich Sonntags mit Jungs, die sportlich aktiv sind
Oder mit Jungs, die Ot dampfend über die Beats springen
Häng' mit Jungs, die fasten, aber auf der Straße hustlen
Oder Jungs im Benzer, die deine Straße pflastern
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Digga, du liegst im Garten und schiebst den Harten wie der Pate
Zivis auf Straßen, ich zieh' vom Spiegel 'ne Nase
So wie erwartet, schieben die Touris wieder Panik
Wenn ich starte mit den Brudis, keine Frage, sind in Rage
Wie zu viele Tage, war auch der Samstag verrückt
Und endet für mich mit 'ner Anklageschrift
Digga, deine weiße Weste zeigt, wie Standard du bist
Wir sind anders, ganz kranker Shit
Ja, ich fick' auf die Bullenschweine, auf der Jagd nach den bunten Scheinen versuchen wir unter uns zu bleiben
Ey, unter Grund und Pleite, Junge in unseren Kreisen
Also kannst du immer gerne ein paar Runden schmeißen und uns vermeiden
Denn es gibt immer 'nen Grund zu fighten
Mein Bruder dreht 'ne Lunte, Digga, und wir teilen
Die Bullen wollen unsere Kunst nicht begreifen
Wen wunderts? Keinen
Ich kick' ihm in die Beine und zisch' danach ab, ja, in die Kneipe
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Das geht raus an die Jungs, die an der Ecke häng'n
Fette Hecken brenn'n und wegen den Packets vor Verdeckten rennen
Die mit Needlecap, Black Cans an der Hauswand stehen
Die mit Fäusten auf Gelenke geh'n wie Voltaren
Krumme Dinger dreh'n aber Beten und Fasten
Nine-to-five-Struggle oder in der Gegend verpacken
Wegen Hustle in Haft, Cash bis Taschen zerplatzt
Oder Karriere machen, Macker auf dem Basketballplatz (Uh-huu)
Mach' mir auch Ollen von Cops klar, denn von Hamburg bis [?] flowt es locker wie ein Otter
Also, pass mir Schotter, Tom H tanzt den Roboter
Denn, wenn ich Songs mach', fangen die Opfer an zu stottern
Triff mich Sonntags mit Jungs, die sportlich aktiv sind
Oder mit Jungs, die Ot dampfend über die Beats springen
Häng' mit Jungs, die fasten, aber auf der Straße hustlen
Oder Jungs im Benzer, die deine Straße pflastern
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
Das ist keine Show, Ficker, wir sind nicht beim Wrestling
Ihr tragt die Nasen oben und wir zeigen, wie sie brechen
Haben immer noch kein Cash, immer noch lungern an Ecken
Denn immer noch steht die 3000 auf dem Edding
